flores en el cielo

La imaginación no es, como lo sugiere la etimología, la facultad de formar imágenes de la realidad; es la facultad de formar imágenes que sobrepasan la realidad, que cantan la realidad. Es una facultad de sobrehumanidad. Un hombre es un hombre en la proporción en que es un superhombre. Un hombre debe ser definido por el conjunto de tendencias que lo impulsan a sobrepasar la condición humana.

... La imaginación inventa algo más que cosas y dramas, inventa la vida nueva, inventa el espiritu nuevo; abre ojos que tienen nuevos tipos de visión.

Gaston Bachelard

(todo, pero todo imperdible...)

...

La voluntad de mirar el interior de las cosas hace que la vista se vuelva aguda, la vista se hace penetrante. Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede velar el secreto de las cosas ocultas. A partir de esa voluntad de mira dentro de las cosas, de mirar lo que no se ve, lo que no se debe ver, se forman extrañas ensoñaciones que hacen fruncir el ceño. No se trata entonces de una curiosidad pasiva que espera los espectáculos sorprendentes, sino en verdad de una curiosidad agresiva, etimologicamnete inspectora.

Gaston Bachelard

viaje al sur

mar

y...

Es de la sangre que yo hablo. ¿Dónde estás? Al lado del viento, yo sé. Sos tan abstracto que mi cuerpo no te alcanza. ¿Mi cuerpo? Descansa a oscuras debajo de tu sombra que es la mia. 

Nuestras sombras laten. Vos y yo sabemos que ellas son más vos y yo que nosotros mismos. Por eso se devoran ¿o se lamen? Laten. Pero yo hablo de la sangre. Y en la sangre el pulso, y en el pulso las sombras, y en las sombras vos y en vos yo. 

lo ignoto mismo y temible contiene tanto el instante que se nos acerca como los Mundos y los Cielos que se desconocen todavía.Silöe

Qué miro? La muerte. La tuya. la mía. Eso miro cuando miro y me aterra.

me aislo.

Cierro los ojos.

Es que no veo nada, tanta luz, tan ciega. Sólo entonces palpo la soledad pura del instante,

sólo ahí veo y veo a oscuras. Y vos, ves?

Abro los ojos.

Se escapa. El instante, yo, vos y me quedo ahí, parada e inmóvil

aferrada a la memoria que se desintegra.

Como vos, como yo

oxidada y fragmentaria como estas fotos que mueren también ahora, una vez más.

Aterrada e inmóvil, así es que miro
vera